Cee e máis que sabeduría
é a porta e vida.
A persoa que ama Galicia
camiña dobremente...
A saudade e a morriña
da terra,
dalle luz, música, sono
é froito dunha mazá dentada
que cunde nos sentidos.
!! Oh terriña que percorres nun intre
na miñas veas como auga nos ríos!!
A túa natureza decátase
como os castelos na estoria.
Sinto na miña face auga fresca,
dun manantial perdido
coá denominación de orixe
que dan nome a miña terriña:
Sevilla [*] .
Os paxariños asubían,
os saltóns brincan,
e a mar broa tanto
na ría de Corcubión
que fuxin da praia
ese día.
Pero a miña curiosidade
non lle importaba debuxar
inocencia,
harmonía,
liberdade...
... o que fora.
De súpeto, esbarei nunha pedra
e cos ollos angurentos,
feiticeiro, lembraba
como de cativiño
xogaba o escondite,
o marro, tirable, estornela…
E coás fazulas moi encarnadas
o meu pensamento viñeron
palabras da miña nai
que non se esquezen
como ó aire do vento:
- Isto so...
... so, pasa en Galicia.
Sevilla (*) = Villa de Cee, debido al seseo.
Quino© 2020
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Imagen de la red.
Unha noite na eira do trigo - Pucho Boedo
Versión en castellano
Cee es más que sabiduría,
es la puerta de la vida.
La persona que ama Galicia
camina doblemente…
La saudade, la nostalgia
de la tierra,
aportan luz, música, sueño
fruto de una manzana mordida
que amplía nuestros sentidos.
¡¡Oh tierra que recorres en este instante
por mis venas como agua en los ríos!!
Tu naturaleza merodea
como los castillos en la historia.
Siento en mi cara, agua fresca
de un manantial perdido
con la denominación de origen
que dan nombre a esta tierra:
(Sevilla)*.
Los pajarillos silban,
las cigarras saltan,
y la mar brama tanto
en esta ría de Corcubión
que escapé de repente de la playa
ese día…
Pero a mi curiosidad
no le importaba dibujar
inocencia,
armonía,
libertad...
... Lo que fuera.
De repente, resbalé en una piedra
Y con mis ojos llorosos,
mágicos, recordaba
como de niño
jugaba al escondite,
al marro, tirable, pinchín…
Y con las mejillas muy rojas
a mi pensamiento llegaban
palabras de mi madre
que no se olvidan
como el aire del viento:
Esto sólo…
… sólo, pasa en Galicia.
